finis patriæ

o teu sangue, morada efémera, a segunda
ou a quarta que conheço. range o mastro
do pequod, esta nação sem repouso levanta-se,
não vê o futuro, não sabe onde ficaram a mala
de viagem e os chapéus. as gerações esperam-se.
o holofote está desligado, os tiros inclinam-se
por algum motivo. temos as mão lavadas,

as notícias chegam pela tarde morna.
o horizonte permanece intacto, o planalto
continua aberto. o almoço foi servido, ouvimos.
está uma toalha ensanguentada no chão.
a realidade está a desmoronar-se, aqui nada é real,
incluindo o teu sangue. o combate trava-se
nos lábios, aí será a derrota, aí será a vitória,
o que disseres, consoante o que disseres. o tempo
é vibrado no sino. são cinco horas da tarde,

as cortinas do quarto estão corridas para cerrar a luz.
deus fala em silêncio, a voz dele não tem correspondência
não corresponde ao teu sangue. deus é mudo. digo
o teu sangue, a exaltação da voz, o salmo que falhas.
o teu sangue, o que vives, sinto-o a febre dos heróis.
avançamos lado a lado. a ciência espera-nos, doravante
falaremos em inglês. now, in english, please. está bem.
vou só dar um mergulho no atlântico, depois conversaremos
sobre o assunto. s. d’o.

referência

da morte tenho a habituação, o cerúleo que o verão convoca,
os lugares que despovoo com a língua. não espero que a minha
cabeça possa conter a expectativa de tudo isto, o interior
e as formas. o crescimento das coisas que acompanho e posso
é demorado. às vezes lembro-me das manhãs de aço londrinas,
o fio forte da luz que cortava o corpo consentido, que o cortava
inteiro para o desabitar. e depois?, e se depois?

depois as pessoas e os amores irrespiráveis, o mal despojado
na cerveja, a acusação que volta, que volta aqui. começo a duvidar
da necessidade de duvidar. segunda jornada, ainda só a segunda
jornada. vou ouvir o que o mister jorge jesus tem a dizer
sobre o assunto, apetece-me rir. s. d’o.

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