o fim

acabou. s. d’o.

referência

cerca de meia hora

a humanidade no estúdio, na estrada, no banco de trás de um vauxhall,
antes da deflagração surround. de onde regresso?, da mutilação, o gesto
verdadeiro da fronteira. onde começo?, onde acabo?, não interessa,
porque os limites podem ser redefinidos, pode-se recomeçar, acabar
outra vez, o mesmo princípio e o mesmo fim novamente. não, isto não
é um exorcismo, talvez seja uma tentativa de êxodo da identidade,
o corpo sem saída, e a constatação da perseguição que o corte não resolve.

este é o silêncio antes das trombetas, sete. as três últimas são as dos ais. s. d’o.

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auto

culpa, culpa, culpa, calcinada, a voz como matéria, sedimento para amanho, os pulmões cheios disso mas encapsulados no peito, quando sobre a mesa está a natureza morta, uma amostra, tudo incompleto, sem correspondência, sem complemento, a morte à espreita, inteira como ela é. o perigo também, o perigo, alguém calou o perigo, talvez deus, talvez não, ninguém sabe quem, e agora o perigo acontece sem aviso, anónimo, ventríloquo do mesmo, o silêncio, como as mortes em cada morte. o perigo acontece como metamorfose pelo manuseamento, pela mão de obra, já não é o frio por onde chega o beijo, agora é sem perguntas, sem respostas. a explicação é simples, pode chamar-se-lhe o nome que tem, amor. é resolver uma vida, duas vidas, pelo menos, duas vidas, quantas forem, as que forem, do mesmo modo que me permito recordar o dia doze de maio de mil novecentos e cinquenta e sete, ainda sem o aparato das peregrinações actuais a fátima, o facto sucedeu em brooklyn, new york, no ebetts field, um estádio que já não existe, marilyn monroe a chutar uma bola de futebol, usava um vestido azul, turquesa talvez, as fotografias são antigas, antes de um jogo entre uma equipa norte-americana, all stars, e uma equipa israelita, o הפועל תל אביב. recordo também o anão e o polícia, ao lado de marilyn monroe, quase morta, faltavam cinco anos para ela morrer, morreu em mil novecentos e sessenta e dois, a cinco de agosto. e subitamente o amor pode ter sangue, tem uma instituição com que concorda. s. d’o.

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elipse

havia murmúrios no caminho, corpos na multidão, um império
breve ali. ninguém falava de domingos ou classes sociais.
as mulheres passavam expulsas e, recordo, nós estávamos
a assistir à passagem delas. os dias da infância não terminavam
os espantos que traziam. eu estava mais espantado do que tu.
as nossas mãos mexiam-se lentamente, sem ofício ou medida,
espantadas apenas. tu disseste sabes?, o raciocínio é abstracto
e eu concordei, embora estivesse a tentar segurar-te, a agarrar-te
já sem resposta, porque tu quisseste passar também, com elas,
e foste. eu fiquei, foi a primeira vez. s. d’o.

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avatar

a identidade no desprendimento da identidade,
ser aquém e além de ser, sou assim, não sei
quem sou, sei apenas o que tento fazer e o engano
que, às vezes, tantas vezes, isso é. s. d’o.

referência

a necessidade de arrastão, de medir o que se perde, sim, é uma coincidência,
deve consultar-se mais vezes a secção de cutelaria. para quê?, para algo
diferente. já não basta assentar no inventário os amores pequenos, todos
perfeitos, sem osso, como se fossem uma espécie de restituição antecipada.
a incapacidade de sobreviver aos acidentes domésticos, de recuperar deles
o custo e a lição, transforma a memória em culpa. inflamação, febre.

a perda, ela infunde no corpo um peso semelhante à morte, e marcha-se
no mesmo sítio, ao ritmo dos gestos e das rotinas, da superstição também, agora
sem conteúdo, a vida perfunctória, mais animal é impossível. só mais tarde se percebe
o desabafo, a natureza é uma puta. o caso não é de moralidade, é de atalhos e detalhes.
são eles que ainda seguram a perda, que a decompõem devagar. não é uma amputação.
a cesura súbita, é a desintegração gradual, uma imagem.

a perda não pode ser óbvia. nunca saímos da infância. um envelope colocado sobre a mesa
de cabeceira. nenhuma confissão, nenhuma declaração. a servidão continua. s. d’o.

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