são simpáticos lá, no cemitério
folhas no chão, o outono chegou. o caderno
está esventrado. as vozes dão realidade à cena.
o cigarro fumado também, lights. vejo a trajectória
da beata desde os lábios até à calçada, o fogo
partido nos paralelepípedos de pedra, pequeno,
a sola do sapato sobre ele, fogo morto, salto alto.
as folhas pautadas estão em branco, correm
sopradas pelo vento não mais vazias do que o gesto
que precipitou a beata para o chão, que dispensou
o acessório para a morte. provavelmente será assim
que morreremos. s. d’o.
